Esperar. Esperarte. Esperar a que llegues. Con las velas encendidas y el vestido de ilusiones puesto. Esperar a que sea, no mañana si no varias meses después de mañana. Porque aún no has llegado pero yo vivo despojada del presente pensando en otros amaneceres, en otros aromas. Llenando las ropas y los anhelos de sueños.

Castiello, Sobrepeña. Duerme Fauno, duerme. Escucha esta Nana que adormece de nuevo el Tiempo. El Tiempo, ese dios detenido que regresa veloz al silencio de los fósiles. Nana que mece suavemente las hojas de los robles y peina el cabello rugoso de las rocas. Aire que lleva en los brazos el sueño de la locura

Del derrumbe y del colapso. Poco a poco pero con paso decidido se fue consumando el dolor. Los libros, las cartas, las fotografías…todo fue pasto de las llamas. La gente no quería mirar. Ponía las manos sobre la cara y se tapaba los ojos para no ver que, a su alrededor, todo estaba ardiendo. Primero

Playa de Bastiagueiros. El nombre sale de la boca como una huida. Desde allí se divisa el puerto de La Coruña. Es festivo. No hay mucha gente. Después de dos días de lluvia parece que las nubes quisieran rendirse. Circulan alrededor del sol como aquellos danzantes rojos imaginados por Henri Matisse. Ha pasado mucho tiempo

Caminamos por La Coruña con el paraguas rojo carmín abierto. Con la lluvia el cielo se torna morado y las piedras del suelo de las calles, duras y eternas, forman una pátina acharolada que devuelve los reflejos ondulantes de las fachadas y los pasos de los caminantes, pintados en plata y óxido ferroso al estilo

Les hubiera sacado una foto. Cruzaban la Avenida de España y se habían detenido en la medianera. Ella le sonreía con rostro sincero, sin pudor, sin compromiso. Se colgaba de su hombro y le requería para que la escuchase, para que la mirase, para que la besase. Le regañaba con cariño liviano. Él caminaba orgulloso,

Tengo las espaldas cargadas de trabajos y faenas. La crisis de fuera y la crisis de dentro. El suelo que transito es inestable y se agrieta. Camino inseguro  hacia adelante balanceandome. A menudo pienso si las cosas podrían darse la vuelta: Je ne sais pas. Nunca nada fue fácil: On verra bien. Hoy el cielo

Tumbado sobre la cama con las ventanas abiertas. Son los últimos momentos del día. En la calle resuenan ruídos de pasos, de palabras en idiomas lejanos, chirridos de coches que resbalan veloces por la calle hacia abajo. El runruneo de un motor se ha detenido debajo de la ventana. Un portazo, una despedida y el

en el museo de arte de alcobendas aparece fran bueno autor de teatro local reconocido por dramaturgias tales como el arte y la madre que lo pario. va delante en una visita guiada y atiende a medias las explicaciones de una guía que tiene voz estridente. fran bueno está y no está. se separa del

Nunca he tenido miedo de nadie. Solo del que sabia tocar el piano y tenia los ojos claros.(No recuerdo quién lo dijo. Pero me gustó)